Tort.

D’un éternel vide,

Naît ici aussi une colère sourde.

Frappe, frappe, frappe,

Cette putain de barrière est faite pour ça, pas vrai ?

Tiens, la boite à clous s’est remplie.

Le marteau mange mes doigts.

Alors d’un simple coup.

Clac, sa blancheur reprend sa place.

Le sourire ne parvient plus.

Les destinations s’offusque.

On vient de se perdre.

L’autre souffle, de toute son énergie.

Détresse repeinte de ce même « ça fait rien »

Les aiguilles tournent.

Tic tac, bientôt trop tard pour revenir en arrière.

Tiens, le train repars.

Secousse.

Il tombe.

Brisé.

Mais pourtant, continuer d’avancer.

Encore et encore.

J’ère en atmosphère.

Le terminant, c’est moi.

Poignardé toute seule.

Ne pas pleurer,

Ce serait satisfaction.

D’un soudain tout,

Naît bientôt le rien.